Efectos Colaterales III

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Tic-Tac. Tic-Tac. Tic-Tac

Observaba sentado en medio de la oscuridad las imaginarias agujas de un viejo reloj de cuco, una encima de otra, corriendo por encontrarse, corriendo por separarse. A veces pienso que el tiempo pasa demasiado deprisa, otras sin embargo con demasiada dilación.

Había pensado en todas las variantes posibles: huir lo más veloz y lo más lejos posible, ocultarme y vivir con un eterno miedo a que me encontraran, incluso suicidarme…pero ninguna de ellas solucionaba el problema, las cuarenta y ocho horas estaban apunto de extinguirse y yo solo quería que el tiempo, para bien o para mal, acabara ya.

Sentía el lento chorrear del sudor por mi cuerpo, las sacudidas eléctricas por mi espina dorsal, los vuelcos y revuelcos en mi estómago, la lenta asfixia en mis pulmones, el lento y descompasado latido de mi corazón..Pero que digo sentía, las personas muertas hace tiempo que dejan de sentir. Solo escuchaba cientos de pasos a mí alrededor de todas esas personas que venían a por mí, solo veía como la psicosis me arañaba y me enloquecía, y como el aliento de la muerte no dejaba de empañar las ansias de lucha de mi vida.

Clic, salió el cuco y con él una losa que cayó sobre mi espalda y me enterró en alguna dimensión extraña donde notaba el ardor del infierno en las plantas de mi pies. Respiré el primer segundo después de las cuarenta y ocho horas como si acabara de nacer, como si todo se hubiese esfumado… Y un maldito timbrazo en mi mejor momento desde hacía tiempo me despojo de ese segundo mágico y me devolvió de una patada a la realidad.Abrí la puerta, quizás fuera esa, enfrentarme al problema, la mejor opción

-Venga Sam, sorpréndeme y dime que tienes mi pasta

-Me encantaría Michael, pero no, no la tengo

Michael me cogió del cuello, me volteó y me lanzó contra la mesita de la sala de estar, haciéndose esta pequeñas astillas entre mi espalda.

-Tú eres gilipollas, o no te enteras. ¡Joder!- comenzó a patearme allá donde mi ser se interpusiera en la trayectora de su pierna- quién me manda a mí hacer negocios con un niñato del tres al cuarto. ¡Pedazo de hijo de puta! ¿No te has enterado todavía que esto es una maldita pirámide, y que yo, al igual que tú, tengo alguien por encima que me reclama el dinero?- Pero tranquilo yo se como solucionar esto-sonrió sarcásticamente

Ya estaba allí, había llegado ese momento en que todas las imágenes de tu vida se pasan por tu cabeza fotograma a fotograma, todo era luz… todo era mi familia y Steve ¿Steve? ¿Qué sería de él?
¡Ay dios! Como lo echaba de menos.

Me dolía extrañamente el cuerpo, era un dolor superficial, nada comparado con lo que me dolía el alma o el corazón….

-Venga, levanta- gritó encolerizado Michael-¿Quieres ser un hombre? Pues hablemos como hombres-

En un movimiento rápido me introdujo en la boca una Beretta 92 Fs. El sabor metalizado invadía mi lengua a marchas forzadas. Sentía helar en mi paladar

-Mañana 12:30 de la noche. Esquina Wallace con Brady. Si las cosas se complican úsala. Si me tengo que encargar yo, tendré preparado un tiro para tu entrecejo. Te estaré vigilando.

Solo quiero coger esta pistola que hace convulsionar mi cuerpo y apoyarla tímidamente en la sien, y que un disparo limpio y certero arranque de mi cabeza los sesos y los estampe contra la pared. Solo quiero dejar de morir como estoy ahora muerto. Solo quiero dejar de sentir lo que ahora siento. Pero que digo sentir, ¿desde cuando los muertos sienten? ¿Y si no siento que es esto que me revienta por dentro?

Texto: Daniel Calderón Martín
Imágenes: Google